亲爱的追梦的孩子们：

昨天，我站在赛场中央，闭上眼睛，任凭声浪把我托起。那一刻我想起一句话，也是我这辈子最想告诉你们的——没有什么是不可能的。你知道吗？就在最近这场决赛前，所有人都说我们不可能赢。对手太强了，我们的王牌伤停，天气也不站在我们这边。但我的脑海里只有一个画面：小时候，我蹲在漏雨的屋檐下，用一根树枝在泥地上画了一个圆圈，告诉自己，这个圈就是世界，我总有一天能走出去。孩子们，你们可能还没出生，但那个年代，我们连想都不敢想。让我从头讲起。

那时我六岁，家里穷得连一双像样的鞋都没有。母亲用破布和稻草给我缝了一个小人儿，我管它叫“将军”。每天抱着它出门，它就像我的卫兵，保护我不被村里的野狗追咬。有一回，我被狗撵到田埂上，膝盖磕在石头上，血流如注。我哭着跑回家，母亲一把抱起我，把唯一的一个红薯掰成两半，一半塞进我嘴里，一半捂在我伤口上。她说：“孩子，疼就喊出来，但不要停，往前走。”那时候我不懂，后来才明白，她是在教我——痛是暂时的，往前走才有未来。

我的父亲是个沉默的人。他每天天不亮就去码头扛货，晚上回来满身是汗。我问他：“爸，咱们什么时候能过上好日子？”他笑了笑，从口袋里掏出一颗糖，那是工头赏他的，他舍不得吃。他把糖塞进我嘴里，说：“等你长大了，自己挣。”那颗糖甜得我眼泪都掉下来了。啊!!!!!!!!!!!!!!!!!那种甜，我一辈子都忘不了。后来我进了体校，教练是个退役的老将。他第一次见面就扔给我一双旧球鞋，鞋底磨得快透了，他说：“穿上它，跑起来，别辜负这双鞋。”我问他：“我能跑去哪儿？”他指着操场尽头：“跑到你看不见我的地方。”就是这双鞋，陪我跑遍了整个青春。

那时我十五岁，第一次离开家乡。火车轰隆隆地穿过山洞，我趴在车窗上看外面的世界。田野、高山、陌生的口音，一切都不真实。我攥着那张车票，上面有一个陌生的站名。那是我第一次意识到，原来世界这么大，而我的梦想，小得像一粒沙。我怕吗？怕死了。但我想起父亲的那颗糖，想起母亲用布条缠住我的伤口，我就告诉自己：必须走下去。

后来，我终于代表国家站在了最高舞台。那是好几年前的一场大赛，我至今记得那帧画面：当我把最后一个球打进死角，全场沸腾，我转身看向看台，看见母亲从座位上站起来，她腿脚不好，却不顾一切地往前冲，被保安拦住。她的脸涨红了，眼泪顺着皱纹往下淌。她冲我喊了什么，我听不见，但我知道她在喊我的小名。那一刻，我跪在地上，把头埋进草地里，哭得像个孩子。啊!!!!!!!!!!!!!!!!!你不知道，那种用尽全力把所有委屈和苦痛都砸进一个球里的感觉，就像把整个童年都赢了回来。

然后是最近这场。我三十岁了，身上全是旧伤，每一场训练都像在跟身体谈判。赛前三天，我几乎失眠，我问自己：我还能行吗？你知道吗？那天的比赛，我们从一开始就落后。对方的球员比我年轻十岁，像一头豹子。中场休息时，我靠在更衣室的墙上，看着镜子里的自己——脸上的皱纹、发白的鬓角、膝盖上缠着厚厚的绷带。我想起一句话，那是父亲临终前说的：“别让害怕追上你。”我站起来，拍了拍队友的肩膀，说：“别放弃，这是我们的主场。”

下半场，我们拼到最后一分钟。球在我脚下，我没有抬头看时间，我只知道这是最后的机会。我闭上眼睛，准备踢出那一脚。那一刻，我听不见任何声音——只有自己的心跳和呼吸。然后我听到了观众的声浪：先是死寂，像整个星球都屏住了呼吸；接着是一声尖叫，像玻璃破碎；然后是一万个人同时吼出来，把空气都炸开了。我睁开眼，球已经进了。啊!!!!!!!!!!!!!!!!!我跪在地上，耳朵里全是爆裂的欢呼，眼泪和汗水混在一起，滴进嘴里，咸得发苦，可心里甜得像父亲给的那颗糖。这就是“听”出来的胜利——当你不敢看的时候，就用耳朵去感受，感受寂静如何变成海啸。

赛后我看到一条短信，是我妻子发来的，她说：“儿子在电视前喊你，‘爸爸赢了！’”我拨过去，儿子在电话里大哭。我问他哭什么，他说：“爸爸，你流血了。”我低头一看，手臂上不知什么时候划了一道口子。我笑了，说：“没事，爸爸是铁打的。”可挂掉电话，我一个人坐在更衣室里，抱着那张旧照片——是我们全家的合影。我想家了，想念故乡的味道。你知道吗？无论我走到哪里，最想念的还是小时候母亲用猪油炒的那盘青菜，香得整条巷子都闻得到。漂泊越久，你就越明白自己来自哪里。

孩子们，你们来自不同的地方，有不同的信仰和肤色，但有一点是相通的：你们都曾害怕过，都曾觉得自己不够好。我想对你们说，不要怕。请帮我最后一个忙，好吗？记住你小时候最想成为的那个人，记住那个在泥地上画圆圈的孩子，记住父母递给你的一口饭一双鞋。永远别忘了你来自哪里。没有什么是不可能的——这不是一句空话，是每一个深夜还亮着的灯，每一次摔倒后爬起来的血痕，每一个闭上眼睛的瞬间。世界就在你脚下，只要你敢走上去，把不可能踩碎。

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爱你们所有人。此致，敬礼。